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凌夜轻笑一声,拿起桌上的水杯喝了一口。

“一个名字就把你吓成这样?他是长了三个脑袋还是八条腿?”

“可那是周启啊……”

“你怕个屁。”

凌夜直接打断了他,语气变得有些冲:“阿曜,你以前在酒吧驻唱的时候,一晚上挣多少钱?”

阿曜愣了一下:“八……八十。”

“住哪?”

“地下室,没窗户那种。”

“那时候你想过什么盛世吗?”凌夜盯着屏幕。

阿曜苦笑一声:“哪敢想啊,就想着能不能凑够下个月房租。”

“那不就结了。”

凌夜放下水杯,眼神锐利如刀:“周启那帮人是飘在云端上的,脚底板都不沾灰,但你不一样,你是从烂泥地里摸爬滚打出来的。”

“歌已经发你了,歌名《存在》。”

“我不要求你有什么华丽的高音,也不要你搞什么艺术家范儿。”

凌夜对着镜头,语气不再是平日的淡然,而是带着一股子匪气:

“你就把当年在地下室那种憋屈、那种想喊又喊不出来、觉得日子这特么也没个头的劲儿,给我使出来。”

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“别管什么技巧,也别管台下坐着谁,你就当是在那个漏水的地下室里,指着老天爷的鼻子骂街。”

“能做到吗?”

阿曜怔怔地看着屏幕里的凌夜。

“我……试试。”

“不是试试,是不唱这首歌,你这辈子都得跪着。”

凌夜说完,直接挂断了视频。

屏幕黑了下去。

排练室里死一般的寂静。

阿曜点开了微信里的那个音频文件。

前奏响起。

没有恢弘的管弦乐,只有一段破碎、沙哑,像是一把钝刀狠狠锯过心头的电吉他旋律。

像是在泥沼中挣扎的喘息。

又像是暴风雨来临前,那压得人胸口发闷的低气压。

阿曜点开附带的歌词文档,视线只扫过第一句,心头便是一颤。

这哪是歌啊。

这分明就是把他过去二十年那烂泥一样的人生,血淋淋地扒开了给人看。

活着……还是没死?

这个问题,真的太特么疼了。

……

中州,半山别墅。

李默摇晃着手里的红酒杯,心情大好。

刚刚周启那边发来了《盛世长歌》的最终版编曲,简直完美。

那种浩浩荡荡的煌煌大势,足以碾碎任何野路子。

“老师。”

电话那头传来林素音的声音,虽然极力掩饰,但依旧透着一丝未消的余悸。

“那边……有动静了吗?”

“你是说凌夜?”

李默嗤笑一声,眼神轻蔑:“刚才洪涛给我打了电话,试探口风,听得出来,他们慌了。”

“这也正常,面对周启这种级别的降维打击,除了投降,我想不出那小子还有什么招。”

“如果是比情歌,或许他还能写出一两首骚柔的词,但这次的主题被周启锁死在‘大格局’上。”

李默抿了一口红酒,胜券在握地摇了摇头:

“在大势面前,个人的无病呻吟,不过是螳臂当车罢了。”

“这一次,我要让凌夜明白一个道理——作曲人,是有阶级的。”

“而他,还没那个资格坐上桌。”